Hay ciudades  que nos marcan con una profunda y eterna  huella, otras sin embargo pasan  por nuestras vidas sin pena ni gloria. Es algo que nos ocurre cuando viajamos, pero también cuando vivimos, imagino que va con muchos factores: las  emociones de uno mismo , los momentos vividos , el ambiente del lugar  o las  personas que nos encontramos allí . En mi vida he pasado por  ciudades en las  que he vivido o a las que he viajado y  que me han dejado indiferentes  sensaciones. Pero en cambio,  hay otras ciudades que siempre me  invitan a volver y en las que me siento a gusto, contento y si se me apura feliz. Durante las pasadas navidades volví a una de esas ciudades que tanto amo, se trata de la vieja y bella  Lisboa.

En esta ocasión era la primera vez que llegaba por aire a la capital portuguesa, siempre lo había hecho en el  transporte público  que más amo,  unos  trenes que me llevaron varias veces  desde Coimbra y Oporto. Recuerdo la primera vez con la llegada a la vieja estación de Santa Apolonia, un lugar con encanto, con Historia, con esos portes tan típicos y orgullosos  de las viejas y  legendarias estaciones de tren.

Lisboa en  aquel primer encuentro  me recibía como ahora, con un intenso y bello cielo azul que puede llegar a enamorarte a primera vista. Disfruto siempre enormemente cuando esa tonalidad azul  se  mimetiza perfectamente   con las imágenes de esas  calles que aquí se llaman ruas ,  con esas fachadas de colores en unas casas marcadas por el paso del tiempo pero que reflejan vida y autenticidad.

De aquel primer primer viaje recuerdo mi impaciencia por bajar del tren  y encontrarme de lleno ante  la belleza pausada y antigua que imaginaba. Rostros portugueses que se cruzaban con viajeros en esas viejas  estaciones que nos hacen desear partir o llegar. Cruzaba la puerta de salida y me encontraba en la calle  de la capital lusa, allí veía a mi derecha el legendario barrio de Alfama con sus viejas casas. Caminaba alegremente  con esa vieja mochila que me ha acompañado por infinidad de lugares,  y mis ojos se recreaban ante ese pintoresco barrio que esconde un embrujo especial. Es allí en la Alfama,donde aparecían ayer como hoy  infinidad de rincones, de calles, de tascas, de personas y momentos inmortalizados para siempre en el recuerdo y corazón.

Tanto en aquella ocasión como ahora , me encontraba enamorado al estar en una de  esas ciudades  en las que el viaje nos hacer recrearnos dentro de nuestros propios sueños nómadas . Son sin lugar a duda esas  sensaciones indefinibles las que producen esos sentimientos  especiales que aparecen ante  lo mágico del  camino y el viajar. Y si te apasiona escribir y hacer fotos, tienes en Lisboa  un lugar especial que ejerce como  museo vivo, estamos ante  un  espacio abierto y natural que ofrece infinidad de secretos . Si eres paciente y sabes  esperar van a aparecer muchos de  los momentos y las historias que siempre vas a recordar.

Lisboa puede enamorar desde un primer instante a aquellos viajeros pausados que como yo no se mueven por la prisa del reloj  y que  buscan los pequeños placeres de los viajes y de la propia vida. Inmortalizada durante siglos por su legendaria Historia y por su antigua belleza, es una ciudad que envejece con orgullo y dignidad como si de una dama bella se tratase. Una ciudad que enamora  pese a la crisis económica y a los problemas que sufre Portugal en la actualidad. No tiene Lisboa como otras capitales el barniz artificial de la modernidad  impuesta,  estamos ante una ciudad que refleja el paso del tiempo y los avatares de la vida con una dignidad y autenticidad que la hace sumamente especial.

Una casita  con encanto con la ropa secando en la ventana, una callejuela estrecha ,  los aromas de una tasca , unos abuelitos charlando al sol, o  los eternos tranvías amarillos  son algunas de las simples razones para desear volver a esta ciudad que abraza el mar . Y es que en Lisboa se cruzan y dan la mano el agua del mar y  del río Tajo, ambos siempre tienen  las  miradas puestas en un océano atlántico que le sirve como puerta de salida al mundo que desean conocer. Fue desde aquí  donde navegantes, viajeros, y aventureros salieron con rumbos desconocidos hacia los confines de  América, Asia y África. A veces ,cuando eres atendido en una tasca con una sonrisa  crees reconocer entre los comensales a muchos de los  rostros de aquellos lejanos tiempos. Basta con dejar volar la imaginación al  cerrar los ojos para ver el orgulloso porte de aquellos que fueron lejos,  eran  marinos, trabajadores,  agricultores, soldados, misioneros o simples estudiantes que se lanzaron más allá de los mares en busca de fortuna y un futuro mejor.

Es en la bella Lisboa donde siempre cierro  los ojos al mirar el horizonte desde sus preciosos miradores. Como si de un juego fuera, puedo de este modo  imaginar  el infinito a lo lejos y siento como el pasado se conjuga con el presente para proyectar el futuro por construir . El fado suena a lo lejos  con la melancolía que lo caracteriza, y lo hace  quizás para hacernos reflexionar sobre el pasado con esas  ilusiones que pueden llevarnos a la nostalgia de esos  sueños perdidos o para proyectar nuevos caminos  . Siempre hay algo en Lisboa que me enamora y  que me hace desear volver, puede ser la magia de una legendaria ciudad que me  lleva a disfrutar con el presente y a recrearme con el pasado de su rica Historia.

Cuando estoy en Lisboa camino por la vida de  una ciudad y unas calles que muchas veces siento como  propias. Es en esta ciudad abierta al mar donde uno siente los aires cosmopolitas y abiertos al mundo que proyectan una forma de vivir y ver la vida con la que uno se ha educado y crecido. Uno se recrea en una ciudad que sigue enamorando con la belleza y orgullo de quien sabe envejecer a pesar  de los años.

Camino y me dejo llevar sin rumbo fijo, aparezco unas veces  en una librería del barrio alto , otras veces me encuentro en una tasca de la Alfama para acabar la jornada en un café de  la baixa .  A veces  entro en los mercados y tras caminar un par de horas me siento para leer y escribir , pero termino  compartiendo conversaciones con extraños.  Escribo historias olvidadas  sobre vidas imaginadas , leo sobre lugares desconocidos y sueño con nuevas aventuras. Parece que nunca me hubiera ido, pues me siento como en casa, es quizá una de las ventajas de ser nómada, tienes muchos lugares donde sientes eso que dijo Séneca ” No soy de un sólo rincón, mi patria es todo el mundo”.

Estoy unas veces  en una terraza y otras en una tasca popular rodeado de lugareños que beben vinos de la tierra o  esas legendarias cervezas que aquí llevan por nombre  Superbock y Sagres. Mientras pasan las horas , añoro que llegue un nuevo día y  la hora de un nuevo almuerzo  para poder  disfrutar  la comida local en una tasquinha popular. Camino sin rumbo y  tengo la fortuna de encontrarme en las paredes con los   mensajes de todo un Premio Nobel como Saramago. Y eso es quizá el reflejo mágico de una ciudad que amo, los libros, las  librerías viejas, el mar, el cielo azul, el infinito viajar que se proyecta aquí con unas simples frases escritas en la pared de una calle olvidada. Todo ese cúmulo de emociones me  hacen pensar en la belleza del viaje y como el futuro  se crea con los pasos que ahora doy.

Y  al final, como si de un viaje en el  tiempo se tratase me veo  ante una ciudad que siempre me acoge con cariño y estima para mostrarme nuevos y viejos secretos. Y es que cuando vuelvo a la bella Lisboa puedo oír los mensajes de la dama atlántica que me muestra que la felicidad no depende de lo que tenemos sino de lo que somos…

Cuando aún me quedan posts por escribir de  la Ruta de la Seda y de la Vuelta al mundo vuelvo a teclear de nuevo con la calma pausada que me caracteriza. He estado durante las pasadas navidades viajando por Portugal, era un reencuentro deseado con el país donde estuve de Erasmus y al que solamente había regresado en una ocasión  desde aquel inolvidable año. Los tiempos que corren actualmente en Europa no son para tirar  cohetes, la galopante  crisis económica afecta con fuerza severa  a España y a nuestro vecino Portugal. Sin embargo, creía que en estas fechas señaladas lo que más me apetecía era volver a estar en ruta reencontrándome con la vida portuguesa. Sentir de nuevo la belleza de sus paisajes, poder volver  a saborear  esa deliciosa comida y a conversar con  las  gentes de un  país que sigo amando. En definitiva, volver a viajar por un lugar que me fascina y que pese a la cercanía geográfica siempre será un  destino especial y fantástico que llevo guardado en el corazón.

A veces, en ciertos lugares  uno cree reencontrarse con una forma de vivir pausada, donde el tiempo parece haberse detenido, donde los días no transcurren siguiendo el avance  de las horas sino que se dejan llevar tras el alegre devenir . Y  es en lugares así donde uno cree trasladarse en el tiempo y vivir en otra época.

Mentiría si dijera que los libros no me han influido para querer viajar así, sentía desde siempre a los clásicos viajeros viajando por el simple hecho de  viajar como nos decía el bueno de   Stevenson. En otras ocasiones era un viaje  buscando más paisanajes que paisajes que dijo Leguineche , o recreándose uno ante todo lo que viésemos como hizo el bueno de Leigh Fermor en sus tiempos de los regalos. Observando con la curiosidad innata de un niño a veces, deambulando solitariamente otras , conversando cuando se diera con  las gentes que el camino predispusiera para cruzarse con nuestras vidas .

Conocía bien bastantes lugares del norte del país , así que mi destino era poder visitar el Alentejo, sentir de lleno su maravilloso  azul del cielo, caminar entre calles con  el blanco intenso sobre  las fachadas de sus casas.  y sentir en tren o autobús el infinito viajar que decía Claudio Magris . Todo ello entre los buscados  contrastes, el que va de las  ciudades a los pueblos  y del mar a esos otros parajes campestres llenos  de  tierras con extensos  cultivos de cereales y viñas .

Tenía días para viajar sin rumbo fijo, deambulando de aquí para allá como si de un nómada se tratara. No quería sentir la  presencia del tiempo, mi deseo era simplemente viajar, dejarme llevar y volver a estar sin ningún propósito turístico de ver a toda prisa. Es por ello  que se daban las circunstancias que necesitaba para dejarme de nuevo arrastrar por la magia del camino , con espacio suficiente para leer y escribir a la sombra del árbol de una plaza o bajo el cobijo de una vieja tasca y la curiosa  mirada de los lugareños. También era un tiempo necesario  para olvidar si hiciera falta, Portugal era como un viaje perfecto que me iba a teletransportar a ese espacio atemporal donde el futuro se combina con el pasado y donde las ilusiones perdidas se mimetizan con el brillo del futuro por crear.

La bella y vieja Lisboa era de nuevo la puerta de entrada que me permitiría saborear las calles, las tascas, las miradas , los sabores y aromas de ese Portugal que navega hacia al futuro con la enorme nostalgía de quien fue rey de los mares. Hablar de Portugal no es solamente hacerlo de su crisis actual, de la saudade constante  y de los sonidos de  su fado, también es hacerlo de un pueblo pionero en los viajes de descubrimiento, en sus navegantes, en esos viajeros que son parte fundamental  de la exploración histórica.

En la vida los reencuentros no son sencillos, muchas veces se cumple el dicho de no hay que volver al lugar donde has sido feliz, pero tras las vivencias que he experimentado estos años, consideraba que era el momento adecuado para reencontrarme con ciertas calles, con ciertos lugares, y quizás también porque no decirlo  con ciertos fantasmas.

Desde aquel mirador del barrio lisboeta de la  Alfama uno pudo sentir hace años una brisa especial de humanismo cosmopolita que era la semilla básica de la que estaba hecho uno. Esa mezcla que une  los aires de Europa con los de América, África y Asia , la mezcla y riqueza de todo ello se mezclaba con  ese conjunto de emociones que corrían por la sangre con ganas de vivir múltiples aventuras. Y  esas miradas con olor a mar siempre llevaban a desear  futuros viajes para poder así convertir aquellas lecturas y anhelos infantiles en sueños por realizar. Buscar la aventura y sorprenderse ante lo desconocido en la lejanía de los mares donde el sol brilla como si de un tesoro se tratase.

Sostiene Pereira de Tabuchi muchas realidades de vidas anónimas, como también lo hizo el hijo prodigo Saramago. Es de esas y  otras infinitas  lecturas donde surgieron palabras que no se las llevaba el viento pues eran sabias y eternas. Fueron sueños gestados  en  esas librerías de viejo que aquí se alzan sobre calles empedradas. Viajes y sueños donde los libros te teletransportan a aquella frase que nunca olvidaré de que el viajar era el verbo que no conocía la monotonía.

Es así donde la realidad se confundiría con el pasado para proyectarse con el incierto futuro, navegar los mares para volver a casa, sentir los puertos y ciudades donde salieron exploradores que querían dar la vuelta al mundo. Y era allí donde al cerrar los ojos podría de nuevo  sentir esos  lugares donde la revolución se hizo no con las armas sino con  los claveles. También era entender un lugar lleno de aquellos viejos libros leídos con historias que iban de la expulsión de los judios a las fascinantes  vidas de aquellos marinos y aventureros. Hombres como  Magallanes y Vasco de Gama salidos de Portugal por mar, por sed de aventura, de conocimiento y de progreso , marinos  que llegaron al fin del mundo. También salieron por mar aquellos dos aventureros jesuitas españoles  llamados Pedro Páez o Francisco Javier que llegaron a lugares remotos de África y Asia.

En unos casos eran gente de armas, en otras de religión, algunos acoplaban la pasión por el viaje y el mar  , pero también por el conocimiento de  la ciencia y  las letras. Todos ellos conformaron un legado histórico imborrable  donde la  aventura del descubrimiento  está con letras de oro entre los viajeros y exploradores. Es en esas vidas donde siento el profundo respeto por aquellos aventureros que pisaron estas viejas ruas y universidades antes de su devenir viajero por África, América  y Asia.

Y todo ello se cruza con en estos tiempos contradictorias de incierto futuro donde nadie sabe lo que nos espera de un capitalismo suicida basado en especulación y deuda. En ese año 2012 que ahora abrazamos y que  ya hace siglos anunciaban como el del fin del mundo.

Pero que se le va a hacer, uno nació optimista y el camino de la vida se va  ir perfilando como si de un viaje se tratara. Y es con en esa vieja mochila con la que voy  sentir de nuevo muchas cosas conocidas y otras por descubrir , como el ver ese añorado  azul de cielo y  esas blancas fachadas de un Alentejo que se asemejaban a los pueblos de la querida Andalucía. Y todo con un mar que se abre directamente al océano y donde a los delfines se les llama golfinhos.

Caminar sin rumbo, coger el siguiente tren, hablar con desconocidos al abrigo de una tasca popular, saborear platos sencillos hechos con el cariño y la paciencia de un tiempo necesario para recrearse ante la nostalgia pasada . Estar  de nuevo en esos lugares que nos llevaron  a  navegar en tierra atravesando la historia, los sueños, las páginas  y las vidas de aquellos que nos precedieron y que llevaron el conocimiento más allá de los mares.

Las calles de un país que me acogían de nuevo como si nunca me hubiera ido, pero en está ocasión sus lecciones y su sabiduría iba a venir con muchos de los mensajes escondidos en unas calles que aquí se llaman  ruas….

La Ruta de la Seda y los países de Asia Central han estado de actualidad últimamente, y es que  hoy como ayer sigue siendo parte del gran juego que enfrenta a los intereses de las grandes potencias internacionales. Las tierras de Asia Central gozan de una situación geo-estratégica privilegiada en un cruce de caminos entre el mundo árabe , China y Rusia. A todo ello se suma la importancia vital desde el punto vista energético, y aunque ahora sea una  sombra de lo que fue , las tierras de la antigua  Ruta de la Seda siguen estando en el candelero internacional. Y es  precisamente aquí durante estas semanas de viaje donde voy a poder sentir, ver y vivir el caos étnico , político, social y religioso de una de las zonas calientes del Planeta.

Ahora mismo y mientras escribo el presente post es cuando alzo la vista y miro detenidamente a mi  biblioteca  personal. Con un par de miradas  veo muchas y variadas referencias  a estas lejanas tierras de los países  de Asia Central. De Colin Thubron  con su Sombra de la Ruta de la Seda paso a Lutz Kleeveman con su nuevo gran juego , de Peter Hopkik y sus demonios extranjeros en la legendaria ruta paso a los legendarios libros de Thomas O. Hollmann y Francois Pernor donde puedo viajar desde Europa a Asia.

Con esos grandes libros pude  conocer con mi imaginación aquellas lejanas tierras y las vidas de las gentes locales y de los  legendarios aventureros, comerciantes y viajeros que llegaron desde muy lejos. Por los mágicos libros como los que ahora tengo delante son con los que viajo muy  lejos cuando estoy en tierra y con la mochila guardada. Es con  ese mundo de aventuras, viajes y sueños con el  que me he trasladado muchas veces al interior de esos viajes imaginarios que se van convirtiendo poco a poco en una realidad. Y  tengo que decir que la Ruta de la Seda tiene una parte especial en ese  olimpo particular de mis sueños y aventuras, con ellos llego a culturas, mundos y vidas de muy lejos  que siempre me han fascinado. Todos esos grandes viajes y viajeros que nos precedieron hace siglos se aparecen como si una varita mágica o una máquina en el tiempo los pusiera a unos escasos  metros de distancia. Y es ahí donde recuerdo aquella legendaria frase de Descartes ” Viajar es como hablar con hombres de hace siglos”.

Veo como en  una esquina reluce el libro de Hugo Pratt y de su héroe Corto Maltés. Con ese memorable    “La casa dorada de Samarkanda “ despierto de la cabezada que estaba echando en el tren y  viajo de nuevo a tierras uzbekas. Veo a un  revisor que me golpea en el hombro y  nos dice que ya llegamos a nuestro destino. El rostro del hombre  marca esa imagen que llevo viendo los últimos días y que me va a acompañar durante las siguientes semanas de viaje, veo infinidad de  rostros curtidos como el suyo  con  sus dentaduras llenas de oro. Cualquier semejanza con la ficción no es casualidad, y algunos rostros parecen sacados de alguna película de James Bond. Pero el malo no es tal y se funde en un espontáneo abrazo conmigo y me dice un Spaseeba ruso que se acompaña por el Thank You de su compañero que chapurrea algunas palabras en inglés .

Atónito , no me queda otra que dejarme llevar por el impulso y las emociones para devolverle las gracias a él y a todos los niños que se despiden de nosotros con un universal Bye Bye. Puedo ver unos rostros de pena al despedirse de nosotros y ver como nos alejamos, para ellos somos esos extraños venidos de muy lejos a conocer su país. Recuerdo ahora no sabiendo por qué a esa madre e hijos  que nos encontramos en el parque de Tashkent que intentaba comunicarse con nosotros y que tras varias risas  finalmente buscaba una foto de familia que inmortalizara en momento con aquella pareja venida de lejos, de una España que aquí sonaba a otro planeta. 

Con la mochila ya en tierra nos despedimos de las gentes que siguen en el tren, las ventanas se llenan de rostros y manos que dicen adiós  con la sincera sonrisa de la gente noble. Puedo ver también el rostro del revisor pegado a su ventana con una sonrisa bañada en oro  que poco a poco se aleja con el tren que se acaba de poner en marcha. Pienso en esas vidas que van y vienen, en  los vaivenes que han dado estos países desde el desmoronamiento de la Unión Soviética y con los ya veinte  años de dictadura personalista. Son esas gentes sencillas y humildes  que aparecen en los caminos y en los trenes las que me fascinan, rostros que nos acompañan en el viaje físico y en el del corazón. Vidas,rostros, emociones, gentes y momentos que hacen tan sumamente  especial  y maravillosa la aventura de viajar.

Sorprendentemente veo que apenas nadie se baja del tren, pero en el vagón contiguo lo hace  un viajero que estaba en el aeropuerto de Riga, a su lado  sale otra viajera occidental. Tanto Claudia como yo les saludamos y resultan ser italianos, salimos de la estación y al alzar la mirada se ve la luna llena sobre nuestras cabezas. La noche es clara y hemos llegado a una de las ciudades mas emblemáticas de las rutas viajeras: la legendaria Samarkanda nos recibe con su estación de tren completamente destartalada y en obras . Los dos viajeros italianos hablan con nosotros y Claudia con su perfecto italiano se comunica con ellos en su idioma natal. Yo entiendo algunas palabras pero me  mantengo al margen de la conversación y me dejo llevar por mis pensamientos.

Decidimos compartir  los cuatro un taxi que nos lleve al centro de la ciudad, son aproximadamente las doce de la noche e intentaremos encontrar alojamiento, no tenemos reserva, pero creo que no debe ser ningún problema a pesar de encontrarnos en pleno mes de agosto. Al salir a la estación recibimos el asalto de  una avalancha de conductores que  buscan hacer el día con cuatro extranjeros. Tras escribir en una libreta  diferentes números para indicarles los precios dispuestos a pagar recibimos risas y nuevos precios, pero al final  conseguimos negociar con uno que chapurrea unas palabras en inglés y que nos parece un precio razonable. Es así como entramos apretujados en un destartalado taxi y recorremos los pocos kilómetros que nos separan del centro de la ciudad.

La  legendaria ciudad duerme y nosotros conversamos en el taxi, yo voy delante al ser el mas corpulento ( rellenito) de los cuatro,  voy sonriendo mientras miro  al conductor ,me encuentro con las primeras calles de la ciudad y pienso en esa mochila que me ha acompañado en tantos sueños y lugares. Mientras tanto, en la parte de atrás Claudia habla en italiano con los dos viajeros transalpinos y entre todos se ponen al día del viaje . Le indicamos al taxista que nos lleve a Antica Bed and Breakfast , es un lugar céntrico, agradable y uno de esos negocios que ha sabido adaptarse a los viajeros de mochila y del Mongol Rally.

Pasa aproximadamente un cuarto de hora hasta que llegamos a nuestro destino  y a pesar de la noche cerrada hay una brisa agradable que hace que el ambiente sea  muy placentero. El viaje transcurre por unas largas rectas   impersonales de estilo comunista , calles no exentas de baches y mal asfaltadas. Doblamos una esquina y aparece una plaza , y el taxista nos indica que es la de Amir Timur. Avanzamos cien metros y a nuestro lado aparece majestuosa  la belleza impactante del Gur Er Mausoleum. Es así como me encuentro por primera vez con  el  primer trazo de ese  azul turquesa legendario de Samarkanda que lleva maravillando al mundo desde hace siglos.

Aparcamos el coche delante , ya que Antica Bed and Breakfast está a escasos diez metros en una callejuela. Me detengo un rato y vuelvo a mirar atrás para recrearme ante  la belleza del lugar, unas luces y la luna llena hacen resaltar  la impactante arquitectura del mausoleo . Abro bien los ojos y el corazón se me acelera brevemenete de emoción  por estar aquí y me siento muy feliz de haber llegado a la legendaria ciudad de Samarkanda. Detras sé que está otro pequeño mausoleo, el   Ak Saray mausoleum, pero hoy estoy maravillado por el color azul turquesa que veo delante. Me siento abrumado por esa arquitectura fascinante y sobre todo por el brillo que ejerce con el cielo estrellado y con la belleza de la luna llena. Todo ello forma un marco mágico , glorioso  y memorable que me acompañará mientras viva y que en los siguientes días se va a ver mágicamente multiplicado.

Caminamos por las callejuelas que se asemejan (salvando las distancias)  a las de un pueblito andaluz,  y es así como  llegamos al Antica Bed and Breakfast . Nuestro conductor nos ayuda y nos acompaña, la propietaria parece que se acaba de levantar, sus ojos adormilados  y sus  pelos alborotados nos muestran que acaba de salir de la cama. Hablamos con ella  en el precioso patio y negociamos los precios por las habitaciones en función de los días que nos vamos a quedar.

Ya instalados es hora de dormir, ha sido muy  larga y cansina  la jornada desde que salimos de Tashkent : los policias en el metro, la estación de tren , el cambio en el mercado negro, la chica con dinero en  la bolsa de basura, los niños del tren, el revisor con sus dientes de oro…. Han sido muchas emociones para  un solo día, pero ahora toca descansar, dormir y soñar con lo que mañana veremos. Me duermo pensando en libros leídos a miles de kilómetros, recuerdo las vidas de aquellos viajeros , comerciantes y aventureros que llegaban hace siglos a  esta lejana y mágica Samarkanda. Una ciudad de leyenda que desde hace mucho leía en los libros pero que hoy ya es toda una realidad y un sueño que puedo ver , sentir y vivir…

Hoy la cita es: ” Los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos” Fernando Pessoa

Hay nombres que directamente están ligados al viaje y a la aventura. La lista puede ser inabarcable y obviamente es algo que  dependerá de cada uno, pero lo que es bien cierto es que hay algunos lugares que sin duda están en la  mente y corazón de muchos viajeros . Entre ellos,  hay uno  que evoca a una forma de viajar antigua, cosmopolita y multicultural, se trata de Samarkanda y hace muchos siglos fue uno de los núcleos del saber,  del comercio y de la unión entre Oriente y Occidente. Y ahí está la vieja Samarkanda resistiendo el paso del tiempo y esperando al viajero, hoy en día poco queda de la sabia ciudad que albergaba a aventureros , comerciantes y a las caravanas de la legendaria  Ruta de la Seda .Pero a pesar del devenir del tiempo uno no puede dejar de soñar con pisar una ciudad con tan rico pasado. Y hoy en día esa ciudad  está anclada en un presente contradictorio dentro del enclave  convulso que es ese país llamado Uzbekistán.

Pero antes de llegar a la legendaria Samarkanda tuve que arreglar mi último día en Tashkent con una de las cosas que realmente odio y se me dan mal: la maldita  burocracia. En España me fue imposible hacer la visa de Kyrguistán al no disponer de embajada y estar sin tiempo para enviarla a capitales como París o Berlín. Así que todo pasaba por Tashkent, era en  la capital uzbeka el único lugar posible para poder hacer la visa kirgiza. Llegar a la propia embajada se convirtió en un acertijo de callejuelas distribuidas entre perpendiculares y paralelas que  se cruzaban con pocas ( o ningunas)  indicaciones. A todo ello se le suma la imposibilidad para hacerse entender en inglés  o enseñando un mapa , y es  que en estos países  nadie sabe donde está nada. Con algo ( mucho) de paciencia y un poco de suerte logramos llegar a la embajada kirguiza. Pero aunque yo estaba fisicamente en Tashkent , mi mente y corazón ya estaban con los sueños de esas fotos y lugares legendarios y fascinantes que había visto de la mítica Samarkanda.

Allí , delante de la embajada ya estaba esperando un viajero suizo en bicicleta ,  a la primera  se veía  que estaba haciendo parte de la Ruta de la Seda. Tras llegar me ví desanimado al ver que debía esperar una semana para obtener el visado, pero luego pude ver y experimentar como  en esta parte del mundo las cosas funcionan de otra manera y uno mas uno no suelen ser nunca  dos . Estaba ante unas pruebas de los burócratas y de un  sistema arcaico para poder alcanzar uno de mis sueños dorados como viajero: llegar a la legendaria  Samarkanda.

Tras las esperas de rigor y ver como llegaban nuevos viajeros  el policía de la puerta  tomó notas de nuestros nombres y nacionalidades. Al igual que con los policías del metro , se abrió de nuevo la conversación con el obligado tema  futbolero del   Barça -Madrid y el éxito de la selección española como campeona del mundo en Sudáfrica. Con una noble y cercana sonrisa  me dijo  que  era del Madrid pero  que su compañero era del Barça, y fue así como  suavizado por el fútbol  me indicó que   era mi turno y que podía pasar.

Tras una puerta hermética gris entraba en uno de esos sitios que huelen a burocracia por los cuatro costados. En una minúscula entrada me recibía una mujer que me indicaba con señas que debía pasar a la estancia contigua donde estaba ” El jefe que cortaba el bacalao”. Y tras pasar una nueva puerta  me encontraba con un nuevo burócrata, tenía delante a uno de esos personajes que pueden  trabajar tanto en una embajada como  ser el contrabandista de turno, o quizás las dos cosas al mismo tiempo .

Fue allí donde pude entender como aquí las cosas nada tienen que ver con las reglas  del mundo occidental , rellenaba unos papeles, entregaba la  foto y me entero que no debo dejar el pasaporte. Me sorprende gratamente eso de que aquí se podía recoger la pegatina de la visa dentro de una semana con lo que me alegraba eso de poder mantener  el pasaporte . Veía que solamente me quedaba una última prueba para acabar tanto papeleo de visas : pagar en dólares el precio de la visa kirguiza. Pero claro, estaba ante un ligero problema ya que no tenía dólares, solamente disponía de  euros, y curiosamente el banco donde debía hacer el ingreso no cambiaba de euros a los billetes del Tio Sam. No solamente me dicen eso,  sino que un policía con cara de pocos amigos me dice que en cinco minutos cierran por espacio de  dos horas,  que era tiempo de irse a  comer y que me vaya de una puñetera vez.

A veces en estos países uno se pregunta donde está la cámara oculta que regula todo el caos reinante. Uno piensa que hay algo que funciona de forma diferente, y es que eso de acudir a un banco y no poder sacar dólares ni poder cambiar euros a dólares me forzaba  a pensar las posibles opciones si quería arreglar en el mismo día todo . 1) Ir al hotel y cambiar allí 2) Ir al mercado negro a buscarme la vida. Solamente tenía unas cuatro horas ( que quitando las dos que el banco  estaba cerrado se quedaban en  dos) para hacer el pago en dólares y  entregar el puñetero papel con el sello en la embajada , así que me puse a pensar rápido.

La opción más cercana y lógica era volver al hotel, allí intentar sacar dólares con la tarjeta de crédito . Pero como iba siendo el día debían aparecer nuevos problemas, y era que la máquina del hotel no quería funcionar el día D y en la hora H que yo  necesitaba  pasar mi tarjeta y usar sus servicios . Con mucha calma tuve que esperar una hora viendo como pasaban sucesivamente ese trozo de plástico que debía alcanzar el climax con la conexión de la vetusta máquina. Finalmente , tras decenas de intentos fallidos  las señoras  lo seguían intentando, veían que estaban ante alguien  con cara de buen chico que necesitaba dólares a toda costa. Y fue así como tras una hora y tras aguantar estoicamente  con mucha  paciencia me dijeron que por fin daba señal y que me daban los dólares que inmediatamente  sacaron de una caja fuerte con dos cerraduras . Gracias a  esas  mujeres  pude llevar dinero en dólares relucientes al banco, allí tuve que seguir rellenando formularios ( jodida burocracia inútil de estos países con la herencia – tradición comunista) y atravesar varios despachos para poner sellos y obtener firmas de unas estructuras hiper jerarquizadas. Con el sello de turno de haber realizado el pago pude volver a la embajada kirguiza a entregar los documentos, y así pude desentenderme de la visa y preocuparme tan solo de viajar por Uzbekistán. 

Completamente extasiado de la enorme  burocracia y del papeleo,  solamente me quedaba relajarme y alegrarme de haber superado estas pruebas que se asemejaban a las que sufrió Asterix en sus doce pruebas . Ahora me quedaba sacar el billete de tren para ir con Claudia a Samarkanda. Antes de ir a la estación pude charlar brevemente  con un español que se encontraba en el hotel. Se trataba de un entrenador de fútbol sala que estaba de visita en la ciudad por motivos profesionales.

Ir a la estación de tren es hacerlo no solamente  con el peso de las mochilas, es también hacerlo  con un buen fajo de dinero encima  de tres clases : los Sum locales (de los que dudábamos  tener los suficientes para poder comprar los billetes de tren ), los dolares recién sacados y el fajo de Euros que habíamos traído de Europa. Antes de llegar a la estación debemos pasar de nuevo por el metro tenebroso ( pero curioso) de la ciudad, con las inspecciones constantes de los policías que no se aburren pasando las hojas del pasaporte ni abriendo nuestras mochilas.

Al llegar a la estación de trenes y pese a la presencia policial recibimos el acecho de varios buscavidas  que intentan sacar tajada de la necesidad de cambio . Nada mas entrar, tocan las obvias medidas de seguridad de las mochilas y las miradas serias de los militares. Las ventanillas para sacar  los billetes están a nuestra derecha y afortunadamente hay  poca gente. Hacemos cola en una de ellas  donde casualmente la chica que esta  comprando   habla español ya que trabaja como guía y traductora  para grupos de turistas de nuestro país. Lo  sorprendente  era ver como  estaba pagando ,  obviamente con dinero, pero era sacado a puñados, en enormes fajos de billetes salía desde  una enorme bolsa de basura negra. 

No me  quedaba otra que sonreír ante lo que veía delante, esos fajos de billetes saliendo de la bolsa negra de basura me mostraban unas situaciones rocambolescas de un simple acto de comprar y pagar unos  simples billetes de tren. Y es que  allí estaba todo el dinero que pagaba los veinte billetes de tren de un grupo de turistas españoles que vendrían en dos semanas a visitar Uzbekistán. Abrumados por tal cantidad de papel ( que no de dinero) bromeamos y la chica comienza a sonreír y ver la gracia de la situación,  a su vez  la cajera espera con cara de pocos amigos  mientras una maquina contabilizada la ingesta cantidad de billetes.

No se puede pagar los billetes de tren ni con tarjeta de crédito y en este caso tampoco en dólares. Estamos en un país donde  las leyes marcan unas realidades en función del lugar en cuestión. Por la mañana valen los dólares, ahora no, en una semana volverán a valer los dólares para comprar billetes de avión, en fin, paciencia , mucha paciencia. Así que le explicamos a la chica nuestra necesidad de comprar dos billetes con  destino  Samarkanda y ella nos ayuda pero nos dice que no tenemos suficiente moneda local. Por ello, Claudia acude al mercado negro de la zona a cambiar unos 30 euros que nos hacen falta para poder pagar los billetes. Allí estoy yo con una sudada de escándalo tras la ajetreada mañana en la embajada  y sentado con  las mochilas apoyadas en el suelo, una de esas imágenes repartidas por el mundo de los viajeros: las largas esperas en las estaciones.

Mientras estoy esperando cierro los ojos y recuerdo estaciones y  otros trenes legendarios como el Transiberiano del año pasado. Cuando los abro veo     rostros de muchas razas , desde los blancos  eslavos, a los uzbekos, kirguizos, mongoles, chinos. Es allí en una simple estación de tren donde puedo ver como convergen el crisol de razas de muchos de los pueblos de Asia Central y de lo que fue  la antigua Unión Soviética ,  de rubios que parecen suecos a los contrastes con otros  rasgos totalmente asiáticos.

Pasan los minutos y  empiezan a acercarse curiosos y una pareja intenta hablarme con cuatro palabras en inglés. Ya con Claudia de vuelta y  con el dinero uzbeko fresco ( gracias a la inestimable ayuda de la joven) logramos conseguir los billetes que nos van a llevar   a coger un tren dentro de dos horas con destino a  una de las ciudades emblemáticas de los viajeros: Samarkanda. Y es alli, en otra estacion  donde pasa rápidamente  el tiempo  de espera antes de ir  a un lugar largamente soñado.

En la espera quito el hambre con algo así como un Kebah , en algo así como  la cafetería de una estación. Durante todo ese tiempo bebo agua a mares, el calor es insoportable a estas horas de la tarde y puedo ver como  un termómetro marca los cuarenta grados. Es una tarde cualquiera de agosto, pero yo me encuentro en Asia Central y  a escasas horas de poder cumplir el sueño de  llegar a uno de esos lugares que desde hace muchísimos años me fascina.

Y es que  con tan solo oír el nombre de Samarkanda se me iluminan los ojos ante un lugar fundamental de la Historia y ante los enormes mitos de los viajes, la exploración y el comercio que  dieron prestigio y fama mundial a ese  lugar de leyenda.  Todas las penalidades y luchas con la jodida burocracia habrán merecido la pena por llegar a una ciudad fascinante como Samarkanda, un lugar  que aunque no es ni sombra de lo que fue, conserva en su alma y rincones ese mito viajero que hace que quieras llegar a estar allí.

No podía ser de otra forma que  llegando en tren, en ese medio de transporte tan legendario, romántico y bello que me fascina y en el que he vivido tan fascinantes momentos . En un tren que recuerda a los del Transiberiano nos embarcamos, son unas cinco horas  las que tenemos por delante , es allí entre un grupo de niños donde dejamos atrás la capital de Tashkent para ir en búsqueda de la leyenda de Samarkanda. Allí, en ese tren fluye la vida y la animación, entre niños, familias y el noble  afecto de las gentes humildes . Ese es nuestro camino a Samarkanda, el que va en raíles y en otro legendario viaje que llega a uno de las ciudades con las que siempre he soñado…

Hoy la cita es: ” Los viajes enseñan la tolerancia” Benjamin Disraeli

Tashkent y el viaje en la máquina del tiempo fue  el título del primer post que hice  sobre la capital uzbeka. Y es que esa extraña capital resulta curiosa en un país que forma un extraño caleidoscopio con sus  vecinos los  Tanes : Kirguistán, Kazakstán, Turkmenistán y Tayikistán. Países que nos suenan raros,  a veces a chiste, otras a desconocidos,  a corruptos, en definitiva a lugares tan alejados de la mano de Dios que resultan imposibles de colocar en el mapa para la mayoría de la población occidental.

Tras las primeras impresiones de la capital me dispuse a ir al Bazar de  Chorsu , sin duda una de las zonas recomendadas, tanto por su  arquitectura en mezquitas y madrassas    como  por ser un mercado-bazar que te lleva a intuir parte de lo que fue, es y sigue siendo esta parte del mundo. Siempre me ha fascinado el  visitar mercados,  es algo que intento hacer en cada país, eso me hace entender , oler , sentir y ver parte de la vida real del lugar. Me fascina eso de perderme entre el bullicio de la compra-venta, en este caso era además uno de los lugares señalados y recomendados para cambiar dinero, y es que en mi mente ya tenía una palabra rondando , era Change y el  One Euro= 3400 Sum.

El dinero lamentablemente no necesita de demasiado dominio de idioma, change y money funcionan como palabras internacionales que todo el mundo entiende. Y en el presente caso es la propia idosincrasia del lugar lo que obliga a ello. Estamos ante un país extremadamente  corrupto , burocrático y dirigido con mano de hierro por otro de esos dictadores que pasan del socialismo utópico a la crueldad de unos gobiernos centrados en la reverencia absoluta al líder.  Y con  todas esas variables se produce un caos que provoca en sus gentes   la imperiosa necesidad de tener divisas internacionales. De nuevo otra muestra de que el experimento comunista de la Unión Soviética era otro caso de consecuencias  imprevisibles cuando Moscú se alejara del control de sus repúblicas.

Salir a la calle y recibir una bofetada de aire caliente de 40 grados es algo que no me  agradaba en absoluto , pero era la realidad y  lo que me estaba encontrando estos primeros días en Tashkent.

Ya en la calle buscaba la M mayúscula de metro en los alrededores del hotel, y allí me dirigía, a atravesar la inmensa ciudad en su tétrico metro. Lo primero que me llamó la atención es ver a un policía  en la puerta de la salida-entrada del metro. Fue llegar y mandarme abrir la mochila y mostrar el pasaporte, con calma y cara de buen chico le mostré mis pertenencias para recibir un OK y las indicaciones de que podía bajar las escaleras. Bajaba los escalones y me encontraba con unos azulejos desgastados e insípidos que me hicieron  teletransportarme en el tiempo. Buscaba las palabras Kacca que me llevarían  a la ventanilla de los billetes, al encontrarla tuve la primera impresión  de viajar  a otra época, caras distantes y llenas de seriendad, vestimenta de hace muchas décadas, ausencia de publicidad en las paredes , en definitiva un viaje en el tiempo y  a otro mundo.

Pero de nuevo dos policías me paran y con porte serio se cuadran y me mandan abrir de nuevo la mochila y mostrar el pasaporte. Pienso para dentro  sobre   la lógica  de que me pidan hacer lo mismo dos veces  en los 15 escasos metros que separan la calle de donde me encuentro. Pero bueno , toca obedecer y callar, todo por no molestar  a la burocracia que tanto detesto.

Pienso que  tengo que ser muy paciente durante el viaje, saber donde me encuentro, y es que  así funcionan las cosas en la capital de Uzbekistán. Los uniformados disfrutan viendo los colores , las visas y el pasaporte español, pasan con delicadeza las hojas y de repente  uno de ellos me mira y me dice ¿ Barça -Madrid?. Yo, ajeno al fútbol  desde siempre le digo sin pensarlo demasiado: Madrid, but Barça very good team.  Y tras esa respuesta ambos  me lanzan una sonrisa futbolera en la que  puedo ver  que el fútbol es universal. En esas sonrisas hay algo que va a ser una de las constantes generalizas   que me van a acompañar durante las siguientes  semanas : los dientes de oro en sus  bocas que me recuerdan a los malos en las películas de James Bond. Con el apto de los dos amigos introduzo mi ficha-moneda en unas rústicas máquinas de metro y observo como la señora de la cabina me mira con una cara triste y desangelada que me estremece.

En esos momentos pienso en todos los cambios que esta pobre gente ha experimentado a lo largo de sus vidas, la dictadura comunista que negaba libertades al pueblo se ha convertido en otra dictadura corrupta que  tampoco permite  que el pueblo  pueda alcanzar cierta libertad  individual , de movimientos, de opinión, política  y de actos. Bienvenidos al caos geopolítico, estratégico, energético, económico, racial, étnico, religioso  y social de esta parte del mundo. Y es que empiezo a ser consicente de donde estoy . Lo cierto es que Asia Central queda a una distancia  mucho mayor que los miles de kilómetros que me separan de Europa , pero a pesar de todo ello, intento como siempre  adaptarme a velocidad de vértigo al entorno donde me encuentro.

Me bajo en la parada que me va a permitir ver lo que se denomina Old Town, el Chorsu bazar y unos alrededores que representan algo diferente y alejado de las insípidas avenidas del silencio que pude ver ayer en los alrededores del hotel. Cuando salgo del metro  me encuentro con un caos más propio de Asia que de la Rusia tradicional, y de nuevo estoy precisamente ante la ausencia de unos patrones occidentales , es ahí donde radica el funcionamiento y la supervivencia de la vida de miles de millones de seres humanos repartidos por el ancho mundo.

Baratijas, ropa de evidente origen chino, hogazas de pan, frutas, puestos de bebidas, lapiceros y cuadernos, todo ello se agolpa y está  en escasos metros. Allí de nuevo  encuentro como la vida fluye entre una variedad  de productos que se venden y me sorprende la increíble mezcla racial de la población local. Siento que recibo miradas de todo tipo, algunas abuelas me sonríen, los niños me señalan con el dedo y alguno se lanza y  me dice Hello, en cambio los hombres me asaltan con dos  únicas palabras que son  MONEY y  CHANGE.

Tras negociar con tres personas diferentes  busco el cambio que el amigo Sele me ha indicado : 3400 Sum por Euro. En la primera intentona y tras mucho negociar  no lo consigo y me quedo en 3300 por euro,  la diferencia en estos casos es irrisoria, así que decido cambiar 20 euros y veo como en ese instante  el hombre saca un fajo de billetes enorme y empieza a pasar y contar a una  velocidad fascinante, sus dedos pasan los billetes de una forma vertiginosa .

Me da un mazo de billetes, algunos nuevos, otros usados, quiere irse rápido del lugar,  se le nota impaciente y me dice Police Police. Pero le digo que  espere o no le doy el dinero que le corresponde, de repente me doy cuenta que mi forma de contar los billetes es opuesta a la suya, le parece obviamente  lenta  y extremadamente torpe. Pero es evidente y normal   la falta de práctica  que tengo en contar billetes , eso y el no querer ser victima de un timo son los motivos que me hacen tardar un par de minutos. La cuenta final no me sale y le digo que faltan 500 Sum, me mira con mala cara y le digo : Money my friend. Tras poner el inevitable rostro de pocos amigos saca otros billetes y me los entrega , ya tengo dinero para un par de días y empiezo con la constante que va a ser eso de  acudir al mercado negro a cambiar moneda.

Con el dinero fresco  en la mochila camino entre los puestos de frutas  y especias, de forma insistente escucho  palabras que no entiendo pero que obviamente indican que quieren venderme productos ,  les digo a todos con la mirada que no y salgo del lugar. Tras recorrer las instalaciones y saborear el ambiente del  mercado en  Chorsu me voy a visitar algunas de las madrasas de la zona y los  alrededores.

En la de Kukeledass me maravillo ante la arquitectura de otra época que me lleva a viajar en el tiempo con la imaginación . Cierro los ojos y puedo ver caravanas de comerciantes, de aventureros y de gentes diversas venidas desde muy lejos. Me pregunto en ese instante si los buenos de Marco Polo o Ruy de Clavijo habrán estado en los alrededores de la zona en la que me encuentro. Unas mujeres me paran  y con una afable sonrisa me  preguntan en inglés la nacionalidad, esa actitud me hace ver que el Islam de esta parte del mundo es mucho más abierto que el que se profesa en los países de África y Oriente Próximo , lugares donde la mujer es relegada a un estado de opresión total . Tras sacar  unas fotos de rigor me dispongo a salir en dirección a Khast Imom, lugar donde todavía se conserva algo de lo que voy buscando: la leyenda de la Ruta de la Seda y un azul turquesa de las cúpulas es el color que define ese algo bello e  inclasificable de esta parte del mundo.

Llego tras quince minutos caminando bajo un sol abrasador que me lleva a beber agua como un descosido, bordeo una curva y me encuentro de repente con una mezcla espectacular de colores a lo lejos Es la mezcla hermosa entre el azul intenso del cielo y el mágico verde turquesa sobre las cúpulas lo que me hace maravillarme.

Es allí,  entre la mezquita, la madrasa y laa biblioteca donde llego a  un  Islam antiguo  y tan alejado de las avenidas soviéticas que me han acompañado durante  las escasas 24 horas que llevo en la ciudad. No encuentro apenas turistas y tras maravillarme ante la belleza de la arquitectura pienso que es hora de buscar una sombra. A lo lejos y bajo un árbol veo el lugar que busco, me siento y abro la mochila donde  sobresale   la Moleskine y un libro. En estos momentos necesito descansar, anotar reflexiones , leer un rato  y así dejarme llevar por unas palabras que hoy no se las lleva el viento, sino que navegan entre la intensidad de un calor abrasador que me resulta cada vez más sofocante e insoportable. Me siento y observo los bellos   alrededores que tengo delante ,  con la madrasa de Barak Khan, ,  la mezquita de Tilla-Sheikh y el mausoleo de Kaffal Shashi estoy ante un marco incomparable y fascinante que me hace sonreir de buena gana y a  decir Wow.

Decido volver y cojo un taxi que me llevará a la parada de metro más cercana que resulta estar a unos dos kilómetros. La comunicación con el taxista es inexistente y negocio el precio antes de entrar , me sirvo de los dedos de la mano para indicar la cantidad. Vuelvo al metro y se repite el mismo ritual de la mañana, mostrar  mochila y pasaporte en dos ocasiones a los polis y encontrarme con  las mismas miradas desangeladas de la mujer de la taquilla y  la otra en la cabina de la entrada. Las personas son diferentes, pero la apariencia y las miradas son las mismas y  denotan el común  estado del alma.

El hambre aprieta y me vuelvo al centro donde continúan  los problemas de la gastronomía local y que me van a acompañar por todo el país. Tras un par de horas estoy de nuevo  en marcha y decido que es tiempo de visitar otra de las pocas atracciones turísticas reseñables  de la ciudad: La torre de television de Tashkent. Para llegar al lugar camino durante una hora por la misma avenida, los coches circulan de forma desordenada y caótica, pero la escasez de vehículos( estamos en un  fin de semana de agosto) y la inmensidad de las avenidas hace que reine una aparente tranquilidad.

Camino y me voy encontrando con una fiel representación de la población local, grupos de amigos, parejas , ancianas , trabajadores,  niños. Todos ellos tienen el mismo acto reflejo y es que  en muchos casos al cruzarse conmigo me miran, parece ser que mis ropas y cara delatan unos orígenes lejanos de ese mundo occidental al que muchos siguen viendo como la tierra prometida. Quizá se preguntan sobre el motivo que me ha llevado a deambular por las calles de un lugar poco señalado como destino turístico para los occidentales.

En algunos de sus  rostros noto la impronta melancolía de un futuro incierto y de un pasado caótico y cambiante. En esos momentos pienso que  los niños  son los únicos que mantienen  una constante vital común a lo largo y ancho del mundo. Es en  su  inocencia, en la innata vitalidad que muestran   sus ganas de jugar y la  falta de preocupaciones lo que lleva a esa  actitud infantil  global   que se repite en todos los niños del mundo cuando tienen sus necesidades básicas cubiertas.

La torre de televisión me deja bastante indiferente,  pero desde su parte superior se tienen  unas espectaculares vistas de toda la ciudad. Subo en un vetusto ascensor con falta de  muchas manos de pintura  y al llegar al mirador  soy consicente de la enormidad de Tashkent. Da igual en la dirección que mires, no se observa el final de la ciudad, los árboles y las avenidas abundan entre tanto edificio hasta un final que se cruza con el lejano horizonte. Camino despacio y veo como me acompaña en la visita un par de familias bebiendo sendas Coca Cola, observan como yo la vasta ciudad, de repente una niña del grupo se lanza y   me dice  un tímido Hello  y un Where are you from? que hace reír a toda la familia y que me hace contestarle.

Tras volver a la calle decido  que ya  va siendo de volver al hotel, la noche se ve venir a lo lejos y ya  ha pasado un nuevo día en Tashkent y quiero descansar. Mañana  será un día duro pues me toca  pelear con la burocracia de la embajada Kirguiza para obtener su visado. Eso  no va  ser la única incidencia , pues se le va  a unir  la experiencia vital  de sacar el billete de tren a Samarkanda. De repente noto que hay algo extraño en el ambiente que me rodea, siento  que me invade un estado de melancolía que me hace pensar  en muchas cosas. Son quizás  esas avenidas del silencio las que me llevan a pensar en el futuro, en el viaje, en el amor, en la vida y en todo el camino que me ha llevado a estar en esta extraña capital. Y  es así , con un calor sofocante llega el atardecer a la ciudad, deambulo con rumbo fijo como un zombie atravesando  unas avenidas del silencio y siento un pasado superpuesto  ante un incierto futuro…..

Hoy la cita es : ” Los viajes enseñan en tolerancia” Benjamin Disraeli

La semana pasada estuve en la conferencia de Zigor Aldama en Bilbao, la temática era clara: ” Que vienen los chinos”. Ante un auditorio lleno a rebosar el genial reportero vasco mostraba sus fotos y reflexiones sobre el gigante asiático. Lo primero que me sorprendió en el lugar fue la  presencia   generalizada de gente mayor de 50 años y la ausencia total de estudiantes universitarios. Un choque generacional curioso e interesante que me hizo pensar si  con la que está cayendo en España  puede ser normal eso de que aparentemente sea la gente mayor los que  están más interesada en China. Algo curioso y digno de mencionar  la ausencia de universitarios y jóvenes profesionales menores de cuarenta años. Curioso en una región,  la vasca,  con diversas Universidades ( tanto públicas como privadas) y que cuenta con múltiples organismos que no paran de hablar constantemente de términos  como innovación, internacionalización o  emprender.

Una ciudad Bilbao, donde en los 16 meses que llevo viviendo  florecen como setas  eventos de emprendedores e  innovación pero donde apenas hay actos relacionados con la globalización, con países lejanos, con viajes y  la aventura o simplemente con el conocer realidades de otras partes del mundo. Por ello , el acto de la charla sobre China me pareció algo diferente y me agradó sobremanera el  poder estar escuchando a un gran reportero y viajero como Zigor. Allí estaban entre otros algunos amigos, como  el bueno de Iñaki , o la pareja viajera de Maribel y Roberto.

Por mi mente empecé a recordar mis  meses de vagabundeo por China durante la vuelta al mundo y durante el Transiberiano. Pensé que ya iba siendo hora de volver a escribir sobre todas aquellas experiencias y aventuras de tan  especial e inolvidable viaje. Cientos de anécdotas, de encuentros y desencuentros que me ocurrieron  al conocer partes de uno de los países más fascinantes y contradictorios de todos en los que he estado. Un país que con sus grandezas y miserías se está convirtiendo en pieza fundamental del nuevo tablero económico y militar de este  siglo  XXI en el  que nos encontramos. La charla fue genial y magistral por parte de Zigor, su conocimiento de la realidad asiática como viajero y profesional le llevo a mostrar la diversidad y la vida en China, y todo ello amenizado  por decenas de fotos que acompañaban su charla.

En esos momentos me acordé del libro que tenía en la mochila, un “Hotel Nómada” que estaba leyendo y del que acababa de subrayar algunas frases como  : “Dedicado a los viajeros, a quienes entienden el viaje no como una huida sino como un modo de conocerse a sí mismos; a quienes creen que al viajar se aprende. El destino, o los recursos que cada uno tiene para alcanzarlo, no es lo importante; lo que cuenta es la disposición, la mirada de aproximación al otro, al mundo que está fuera de nosotros”.

Sin duda que aquellas fotos y lo que oía en esos momentos se juntaba con los recuerdos y me hizo volar en el tiempo. Me teletransportaba a la lejana China y a recordar  vivencias allí acontecidas y que permanecen inmortalizadas con  cientos de fotos y con  las Moleskine apiladas en mi habitación . Y es entonces cuando  pienso y veo en un instante todas aquellas experiencias, los encuentros y el aprendizaje de aquellos meses. De repente veo de nuevo que aún me quedan muchas historias y realidades de aquel viaje que cambió parte de lo que soy . Sin duda que los meses en Asia me marcaron como pocas cosas lo han hecho a lo largo de  la vida. La calidad del aprendizaje social, personal y profesional de viajar por los gigantes India y China es algo que llevo muy dentro. Esa  CHINDIA que agrupa a los dos gigantes asiáticos  y que  supone ya  un cambio enorme en la forma en la que viven no solamente ellos, sino que afecta ya de primera mano a la sociedad occidental, a nuestros empleos ,  a nuestras economías y sobre todo al futuro que viene.

Y sin duda dos países llenos de rica Historia y que fascinan al viajero venido del mundo occidental. Son lugares donde la aventura se inicia muchas veces de la forma más inesperada al encontrarte con desconocidos ,al comenzar un nuevo día o simplemente al salir a  la calle. Lugares donde muchas veces las cosas no son lo que parecen, donde  el viaje te lleva a vivir fascinantes momentos y a conocer increíbles realidades. Países  donde el aprendizaje se produce en cada momento y donde lo que allí acontece empieza a transformar parte del mundo. La exploración de esa vía hace que el viaje sea la mejor forma de aprendizaje, y que ante ello cualquier Master se quede obsoleto  y hable de simples teorías. Y es que uno no para de aprender diariamente ante la fascinante aventura que es sentirse aprendiz y  viajero en esa China que ha despertado tras siglos de oscuridad.

Y al escuchar hablar de China a Zigor pensaba en muchas cosas, y sobre todo recordé mi viaje. La leyenda de los grandes viajes y exploraciones  hizo que muchos grandes viajeros como Matteo Ricci o Marco Polo pusieran  hace muchos  siglos en contacto a Occidente con  la lejana China. Tiempos aquellos en los que no se hablaba de globalización y en los que esta parte del mundo oriental  era la  cuna de inventos, del desarrollo y de parte de la ciencia. Ahora vuelve a rugir con fuerza el dragón que estuvo dormido durante muchos siglos. Es famosa y totalmente de actualidad aquella cita de Napoleón diciendo “ Cuando China despierte el mundo temblará”. Y ahora estamos en esa época, un tiempo en la que China ya regula parte de la economía mundial y en donde incluso  aparece como  destino turístico de masas , en algunos casos ya es hasta el  lugar elegido por muchas parejas occidentales en sus lunas de miel.

Y durante la charla empecé a recordar aquel inolvidable viaje, la llegada a Nanning tras un viaje de muchas horas desde Hanoi, la primera impresión que me supuso ser el único occidental esos días y sentirme constantemente observado. Maravillarme ante los paisajes espectaculares del río Li , Dehang, Longsheng o los parques naturales de Zhangjiajie y Wuyishan. Disfrutar el caos de las ciudades de provincias que se mezclaban con la paz de ciertas aldeas, unas realidades de  vida en China que poco se asemejan a la que iba a ver y vivir en las grandes megalópolis como son Guangzhou, Shanghai, Wuhan, Beijing, Hangzhou, Fuzhou  o Suzhou . La paz y la tranquilidad que se respiraba en algunos rincones del interior chocaban de lleno con el  desarrollo espectacular de la nueva China, esa que es parte importante de la fábrica del mundo  y que al igual que abre noticiarios  económicos cierra fábricas en Ocidente. Son esos cambios los que  afectan  ya de primera mano a los balances de nuestras empresas y a las colas de las oficinas de empleo.

Me veo como viajero, pero también como un  curioso  ingeniero ávido por aprender  que observa y  descubre de primera mano muchas realidades  de eso llamado globalización. Camino desorientado por calles y me siento observado muchas veces por cientos de ojos que ven  pasar a un extraño con mochila  venido desde la otra punta del planeta . Voy en buses urbanos y en trenes provinciales y soy un extraño venido de lejos  , soy ayudado en estaciones por jóvenes estudiantes universitarios con ganas enormes de conocer historias venidas de otros mundos. Y es quizás a partir de ellos donde veo el cambio, en su innata pasión por aprender y progresar. Siento en esas mentes y almas inquietas el futuro que empieza a cambiarse ya en el presente actual, es esa juventud con ganas de comerse el mundo la que de verdad va a cambiar las cosas. Es quizá un nuevo ciclo mundial en el que la sociedad occidental se ha visto invadida por una apatía y conformismo generalizado que ha llegado a colapsar muchas cosas de su propio sistema.

Saboreo algunos de los manjares de la comida local mientras en la calle puedo ver ese extremo consumismo de  una sociedad que nos dicen que se llama comunista. Pero a las primeras de cambio y a poco que  uno  observa ve que  como en todo el planeta es el dinero lo que abre la puerta de cualquier lugar. Duermo unas veces en humildes hoteles y otras en  hostales para viajeros. Y lo que siempre  veo es  a los nuevos ricos chinos derrochar el dinero en tiendas de lujo y como mucha clase media  disfruta tomando hamburguesas en  los McDonalds y Kentuckys Fried Chicken que inundan las ciudades. Algunos (cada vez más ) ciudadanos  con cierto  poder adquisitivo van de  cools y hacen colas para tomar  cafés en los nuevos Starbucks y helados en los Haagen Dazs. Precios que en algunos casos se equiparan a lo que me gasto  en las tres comidas del día acudiendo a restaurantes populares.

Y ahora empiezo a recordar entre libros que se suceden, entre semanas que pasan sin cesar, entre posts que voy escribiendo. Voy poco a poco  volviendo a aquellos amaneceres rodeados de bullicio, a aquellos almuerzos indicados por gestos, a las sonrisas de los niños, a las muestras de cariño de los abuelos al verme perdido cruzando la calle. Es ahora cuando despierto de mi letargo y  empiezo a recordar aquellos hostales creativos o los hoteles insulsos a los que llegaba tras maratonianos viajes en trenes. Era ayer cuando saboreaba aquellas extrañas sopas antes de ir a estaciones de tren orwellianas , parece que no ha pasado mucho desde que me fascinaba por la aventura que significa viajar en China  y por el maravilloso encuentro con  aquellos desconocidos que al poco tiempo se convierten en amigos.

Una mochila cargada de sueños y de ganas de aprender que atraviesa parte de la nueva China y que me lleva a conocer de primera mano las nuevas realidades que ocurren en el gigante asiático. Un país fascinante y contradictorio que no deja indiferente al viajero, y que entre el caos ofrece a uno la capacidad de asombrarse ante el futuro que viene. Y todo ello admirando a un pasado en el que exploradores como Ricci y Polo honraban a  unas  nobles y eternas  palabras como son el  viajar y aprender…

Hoy la cita es:

“Los viajes son en la juventud una parte de la educación, y en la vejez una parte de la experiencia” Sir Francis Bacon

La mirada del club de los faltos de cariño

A continuación escribo estas palabras introductorias a modo de prólogo para aquellas personas que vayan a leer las experiencias y reflexiones de mi amigo Iñigo en su devenir por Asia .La casualidad y el destino hizo que nos encontráramos en Laos, desde el primer momento que nos cruzamos no sentí que estaba ante un extraño, sino que tenía ante mí a un nuevo amigo y a una persona que proyectaba en sus ojos, sonrisa y corazón algunos de los mismos sueños y anhelos infantiles que yo tengo.

Veía a una persona que al igual que yo mismo estaba viviendo su sueño personal de viajar durante muchos meses sin la prisa del reloj o de un billete con fecha de regreso. Ante mí estaba una persona que con la inocencia de su mirada transmite su innata curiosidad por conocer a otros seres humanos, por llegar a nuevas tierras, por ver, sentir y vivir lo que el Mundo nos ofrece en todo su esplendor.

Viajar es un verbo que no conoce la monotonía y que nos lleva a conocer parte de quiénes realmente somos. Asia es el lugar donde acontecen estas crónicas, un fascinante continente lleno de diversidad, de antiguas y fascinantes culturas, donde un crisol de colores, aromas y sabores se conjugan muchas veces en medio del caos. Un sin fin de lugares fascinantes que van ligados e inseparables a seres humanos que con una sonrisa y una alegría innata siguen fascinando y dando muchas lecciones al Viajero Occidental. Sin duda Asia es un conjunto de tierras que fascinan a todos aquellos que soñamos con pasar y vivir páginas de la Aventura y de la VIDA, en ese universo de países y leyendas transcurren las páginas que siguen a continuación.

Durante un viaje de tantos meses se dan muchas situaciones para pensar y dudar de lo aprendido. Se tienen muchos motivos para contrastar y cuestionar una realidad que nos cuentan en un mundo teórico y anclado en un tiempo que no avanza o que va teledirigido en una dirección que nosotros no controlamos. Creo que hay que tener la capacidad de atreverse a mirar con los ojos de niño ese mundo que a partir de cierta edad te obligan a mirarlo con unos ojos sin inocencia. Hay que  querer seguir viendo la vida con los colores del arco iris y dejar de lado el color gris que nos impone un sistema demasiado interesado en vernos como consumidores y no como soñadores.

La belleza del viaje es que un sin fin de emociones, sensaciones y experiencias vitales se conjugan en sintonía cuando las palabras IR y VIAJAR se acoplan a ti mismo y cuando tus pertenencias se reducen a una mochila cargada de sueños.

Tras un viaje como el que Iñigo ha terminado, físicamente eres la misma persona, pero en el fondo e interior de ti mismo han cambiado muchas cosas. Debido a todo lo visto, sentido, conocido y vivido, es imposible volver a ver muchas cosas desde el mismo punto de vista que antes de partir. Cuando uno se enfrenta a un viaje de estas características sabe o intuye que en su interior algo va a cambiar, aunque muchas veces desconozcamos que va a ser. No obstante ese enriquecimiento vital solamente puede obtenerse cuando el tiempo y la posesión pasan a no tener importancia y simplemente uno se deja llevar por la magia del camino y la aventura.

Sin duda la palabra Viaje va unida a muchas cosas, una es obviamente el ver nuevos lugares, pero para muchos es una parte fundamental de la Vida, un conjunto de experiencias que ayudan en el desarrollo personal y educativo de la persona, situaciones que ayudan a madurar, a aprender de diferentes realidades, sociedades, culturas y personas. Al ver diferentes mundos se produce una transformación vital y se experimentan sensaciones que sólo pueden producirse cuando haces, vives y ves. A ello se añaden unas nuevas percepciones del código de valores personal, al ir viajando se empieza a valorar todo lo que uno tiene y que en el día a día no se valora. Cosas tan obvias como una ducha caliente, agua potable, un sistema sanitario, una biblioteca pública ,una educación gratuita o una familia unida, adquieren la verdadera dimensión que tienen cuando se ven las duras realidades en latitudes menos favorecidas.

Muchas de las lecciones aprendidas en los libros se convierten en simples teorías, los parámetros de conducta establecidos anteriormente se ven replanteados ante unas realidades totalmente nuevas, muchos de los tópicos se convierten en dudas y empiezan a cuestionarse realidades dadas por absolutas en nuestros países de origen.

Los viajes siempre han estado ahí, forman parte de la esencia del ser humano, son parte básica y fundamental de la historia antropológica, cultural, social e intelectual de la humanidad. Están presentes en todas las culturas, y gracias a ellos el ser humano ha progresado, crecido, conocido nuevos territorios, nuevos cultivos, costumbres, culturas, sabores. Gracias a los viajes el ser humano  amplió sus miras y gracias a ello sus destrezas intelectuales y sociales se vieron multiplicadas.

Creo que la mirada del viajero adulto puede ir ligada de forma inseparable a la curiosidad e inocencia de un niño con su capacidad innata de asombrarse ante lo desconocido. Y todo ello con la ética de aquellos que sienten una devoción natural, franca y sincera por los desposeídos , por las gentes que forman el club de los faltos de cariño. Los que para muchos son parías, para Iñigo son la materia prima del mundo, de sus viajes y quizás de su propia vida. Son esas historias olvidadas y anónimas las que forman la base de la que se componen muchas de las experiencias vitales del singular viajero vitoriano.

De ciudades inmensas a míseras aldeas, de altas cumbres al fondo de los mares, de la sonrisa de un niño a la sabiduría de un abuelo. Las maravillas de las que hablaba Marco Polo van conformando parte de la vida y experiencias del libro de aventuras que sigue a continuación y que nos lleva a soñar con un mundo mágico y fascinante.

En las páginas que tienes ante ti hay historias inolvidables y todo un universo de colores, de sensaciones, emociones y contradicciones que enamoran y que lleva la huella de los viajeros humanistas, aquellos que priorizan las personas a los monumentos y lugares. Se pasa de llorar ante la miseria absoluta a sonreír ante la fascinante belleza y todo ello disfrutando de la magia de los encuentros inesperados que aparecen en los caminos a aquellos que tienen una llama en sus corazones que les lleva a decidir partir.

Deseo a todos que disfruten tanto como yo he hecho con las historias de estas Crónicas Asiáticas, en ellas se plasman de primera mano la lecciones del Maestro Manu Leguineche, con aquello de que ¨Lo importante no son los paisajes, sino los paisanajes “ y de que ” lo importante no es el destino, sino simplemente IR “. Con todo mi cariño y corazón, gracias amigo “Coco”, por ser parte de mí Viaje y de mí Vida. Te deseo una larga Vida de Viajes, Aventuras y Sueños en ese lugar que  tan bien conoces llamado LIBERTAD.

Te quiere, tu amigo

Iván

Hace unas semanas pude estar en Málaga en el Travel Bloggers meeting, evento donde se acoplaban los viajes y los blogs. Como siempre  fueron grandes momentos con algunos de los mejores bloggers de viajes del país, en esos encuentros como suele ser habitual aparecieron nuevas amistades, vidas y proyectos muy interesantes. Uno de ellos fue sin duda Iñaki Makazaga, viajero, periodista, humanista y sobre todo un gran tipo.

Iñaki entre otras cosas lleva un programa en Onda Vasca, el nombre es un sugerente  Piedra de toque. Como viajero y  aprendiz eterno  miro a Iñaki con el cariño de un amigo y el aprecio a otro viajero del que aprender muchas cosas. Cuando le pregunté ¿ Qué es una piedra de toque? la respuesta del viajero y periodista vasco fue  acerca de esa semilla y esa pasión que te lleva a ponerte la mochila y a salir al mundo. Supongo que en mi caso esa piedra de toque es una innata curiosidad por conocer y unas inmensas ganas de aprender y de conocer al mundo, sus gentes, sus culturas y en definitiva poder llegar así a conocer más cosas de mi mismo.

La semana pasada tuve el gusto de ser invitado por Iñaki a acudir a la radio para charlar un poco de mi viaje vuelta al mundo y del proyecto Trendtrotters así como del proyecto cultural y viajero  que coordino en leer y viajar. Pude tener el honor y privilegio de  hablar en el mismo programa que  Zigor Aldama, el gran corresponsal en Asia.

Os dejo el post que Iñaki me ha hecho en Piedra de toque y abajo el podcast en ivoox.

La semana pasada he estado por los países bajos, por motivos personales y profesionales me he acercado a Amsterdam y a Brujas. Pero no voy a hablar de la belleza  obvia y conocida  de estas dos grandes ciudades . En el post me voy a dejar llevar por el tiempo y quiero viajar por la Historia de un lugar no demasiado conocido para las masas de turistas que invaden las dos  ciudades anteriormente citadas. La verdad es que  no me sale demasiado escribir sobre  sitios tan masificados y donde los turistas invaden la mayor parte de las calles del centro de las ciudades.  Por alguna extraña razón cuando tengo a decenas de personas sacando fotos a mi alrededor no me siento demasiado a gusto, empiezo rápidamente a buscar otros espacios menos congestionados.

Aprovechando la visita a Brujas me acerqué a ver a mi amigo Joren, el destino de la beca Erasmus hizo que nos encontrasemos hace años en Portugal. Una amistad con este flamengo poliglota,  viajero trotamundos, lector compulsivo y apasionado por la Historia. El amigo Joren  es uno de esas imperecederas amistades gracias al  programa de intercambio de estudiantes universitarios Erasmus. Aquel año en Portugal y sucesivos viajes por Europa  nos llevo  a compartir diversos viajes y momentos . Ahora de nuevo nos reencontrábamos, y era en su tierra natal: Flandes.

Mi amigo Joren me tenía preparada una visita al infierno de la I Guerra Mundial. Su tierra flamenga siempre ha sido un lugar a medio camino entre Francia y Alemania, por ello ha sufrido a lo largo de la Historia innumerables conflictos, desde los tercios españoles, a Napoleón , pasando como no por los terribles años de las dos grandes guerras  mundiales que han asolado sus tierras durante los conflictos del pasado siglo.

Un ” road trip”  por la campiña flamenga para viajar a lo largo de la Historia y del horror de la guerra, un viaje a través de las terrorificas batallas e historias de la Primera Guerra Mundial. A lo largo de todo el día navegamos entre el pasado y el presente, a través de la batalla de Passchendaele, para luego pasar a la batalla de la colina 60.  A poco que uno cierre los ojos podía hacer un salto en el tiempo y ver a través de la Historia para encontrarse con el fuego cruzado. Allí, entre fantasmas veíamos a las tropas aliadas  luchar a brazo partido contra los alemanes.

Como suele ocurrir en las guerras,  la población civil sufre de primera mano las consecuencias y miserias de la guerra, a pocos metros  miles de jóvenes soldados  luchaban y perdían sus vidas en el frente. Con esos millones de vidas se iban todos  sus sueños, sus proyectos, sus amores, con el olor de la metralla y la pólvora se iba toda posibilidad de proyectar unas  vidas y un futuro. Destrucción, muerte y guerra, tres palabras que desgraciadamente van parejas a la Historia del ser humano.

Allí pudimos viajar en el tiempo , dejarnos ir y regresar al pasado. La guerra era lejana al atravesar lo que hoy en día son los campos llenos de granjas,  de vacas, de cultivos de cereales. Pero a lo lejos cuando cierras los ojos tu corazón se estremece, vuelve el sonido de disparos, resuenan  a lo lejos las explosiones, el putrefacto olor de la muerte  se mete por tus entrañas e intuyes  la demencial locura humana. Son los campos de Flandes, donde resuenan los ecos del pasado y de las batallas, y pese al cielo azul de hoy podemos escuchar  los relámpagos  y los disparos que  suenan en una mañana tenebrosa donde no para de llover.

El suelo se llena de cadáveres, puedo ver a miles de  jóvenes veinteañeros que con un último suspiro tratan de aferrarse con todas sus fuerzas  a una vida y a un futuro que se les va. En unos segundos entran en la paz eterna y ya no puden oir el ensordecedor ruido que hay a lo lejos. Es allí ,  tras una colina  donde el brillo cegador se acopla a decenas de explosiones que resuenan con un infernal estruendo. Nuestros tímpanos sufren lo que nuestros corazones intuyen: La vida , el valor, la muerte y la locura del ser humano conviven en este espacio de la Historia bélica que en el fondo no deja de ser desgraciadamente  un fiel reflejo de la condición humana .

Visitamos el Tyne Cot Cementery donde decenas de anglosajones honran a sus paisanos muertos en combate, el lugar impone, color blanco, césped cuidado y  lleno del recuerdo de miles de  soldados, muchos de ellos  sin nombre. Atrás hemos dejado el cementerio alemán,que difiere notablemente del anglosajón. El bando derrotado dispone de un cementerio más oscuro, humilde, más gris, está  apartado, y es obviamente menos glamuroso. Y es que para los alemanes tan sólo se les recuerda con una lápida para cada veinte soldados, de forma más austera e intima , es por ello que no recibe apenas la visita de nadie. El cementerio inglés ( y de soldados de la Commonwealth) recibe en cambio la visita de escuelas, de viajeros y de grupos de personas venidas desde muy lejos para conocer parte de la Historia reciente.

Los ingleses tienen la característica de que conservan como nadie su Historia y se produce eso de que los campos de batalla se convierten en auténticas  escuelas y museos de Historia al aire libre. Lugares donde conocer parte de lo que pasó y así mismo sirven como testimonio de la barbarie que no hay que repetir. Espacios para poder pensar en que la condición del ser humano siempre repite sus actos de crueldad, odio y sin razón.

Y es allí a lo largo de la campiña flamenga donde recuerdo y pienso en  esos miles de jóvenes que perdieron sus vidas y sus sueños en el campo de batalla de la I Guerra Mundial.  También pienso en sus familias, en las madres y padres que vieron a sus hijos perecer en los campos de batalla. Ypres está  rodeada de muerte y desolación en sus cementerios de guerra , pero de repente como si de un sueño se tratara me despierto y puedo ver un cielo azul y una bella ciudad que me dice que solamente ha sido un sueño y un viaje en el tiempo. A mi alrededor veo familias paseando, niños jugando y el aire puro de esta agradable ciudad de provincias. El pasado se ha ido y me encuentro disfrutando un bello domingo en medio de Flandes.

La Union Soviética ocupaba una superficie colosal, algo así como  la  quinta parte de la masa terrestre, solamente con mirar un viejo  mapa impresiona. Un mundo bipolar que estuvo durante mucho tiempo rigiendo la vida en el Planeta Tierra. La antigua URSS  era una colosal masa terrestre que tuvo a  la hoz y el martillo  como símbolos , todo ello dentro de la bandera con un color obviamente  rojo. Mientras Jack Kerouac recorría Estados Unidos “on the road” apenas ningún extranjero podía viajar y mucho menos moverse con libertad por la URSS. Aunque siempre había excepciones contadas como fue la aventura de Dominique Lapierre que da lugar a un libro que estoy disfrutando ahora mismo : “Érase una vez la URSS”.

En mi caso ya pude sentir la inmensidad del antiguo territorio soviético a bordo del legendario tren Transiberiano. Este año lo hacía en avión, y el trayecto era  un vuelo de 6 horas desde la capital de una república báltica ( Riga)  a la capital de una república centro asiatica ( Tashkent). La antigua URSS y ese caos étnico, religioso y de pueblos tan dispares como fascinantes. En definitiva un viaje a uno de esos lugares con unas  formas de ver la vida tan diferentes a los  de la sociedad occidental.

De una Riga con aires centro europeos pasaba  a una Tashkent que navega en tierra de nadie a lomo entre el pasado, el islam reprimido, los recursos naturales y el caos. Ya hace veinte años desde que la URSS se hizo pedazos y  la independencia (!!) llegaba a estas repúblicas centro asiáticas que viven con identidades prefabricadas sobre fronteras artificiales. Todo ello con el transcurso de los años va  dando paso a un enorme  caos geopolítico, étnico, religioso y de identidades . Y  como no ,  a lomos de un estado de corrupción constante y donde en tu viaje uno mas uno no suelen ser nunca  dos. Y es que las matemáticas son ciencias exactas en muchos lugares pero aquí tienen unos factores que siempre alteran el resultado final.

El desconocimiento occidental por esta parte del mundo es algo evidente.  En los casos de las repúblicas centro asiáticas, sus capitales no suenan ni al ciudadano ni al turista ( o viajero) medio. Nombres como la citada  Tashkent, o Almaty y  Biskek, son  nombres que nunca  aparecen en las ofertas de vuelo de Internet,  tampoco lo hacen en   los letreros de las pocas agencias  de viaje que van quedando en nuestro mundo occidental. Hay en nuestra sociedad espacio para ofertas de un crucero por el Báltico con escala en San Petersburgo, también para  esos cada vez mas vistos  vuelos baratos a Beijing o Bangkok, pero de vuelos a Asia Central  nada de nada. Y es que muchos de los nombres de esta parte del mundo a veces parecen  fantasmas propios de unos pueblos tan lejanos como desconocidos.

Tashkent era la  extraña e inclasificable  ciudad que iba a ser mi puerta de entrada y de salida en este viaje. En pleno mes de agosto las temperaturas eran extremadamente altas, la barrera de los 40 grados se sobrepasaba diariamente, y parecía mas la puerta de entrada al infierno que un viaje de aventura. Una de las primeras impresiones que tuve es la de encontrarme como  dentro de un viaje en el tiempo. Empezaba a experimentar una mezcla extraña de sensaciones que interiormente  me decían que quizás no era la mejor época para realizar este viaje, pero como en  tantas otras ocasiones era  el destino quien se empeñaba en  citar el  momento.

El ambiente del hotel me llevaba a recordar otros tiempos, a imaginar aquella época de espionaje, de paranoia colectiva ante el miedo al  diferente, al partido, a la KGB y a  una burocracia instuticionalizada en cualquier lugar. Sobriedad, cuadros tristes, grandes pasillos, enormes salones que no parecían predispuestos para  alojar huéspedes o dar de comer a  comensales. Me  parecían espacios donde se pasaba lista a  regimientos de militares o burócratas cuadrados por el mismo patrón y dispuestos a decir SI  a todo lo que viniera desde la capa alta de  esas escalas pirámidales que tanto detesto .

Todo ello adornado con un viaje en el tiempo, un navegar desde el agosto de 2011 al cercano pasado donde con mando  tele dirigido y  mano firme se gobernaba. La base de operaciones estaba a miles de kilómetros  en una lejana Moscú que  con puño  de hierro vigilaba  cualquier parte del vasto  imperio. El ambiente del hotel era regulado por  el inseparable color del paso del tiempo y el  declive de un sistema que con cuentagotas acoge a unos viajeros interesados en explorar nuevas tierras y en buscar quizás algunas de las  piezas de un pasado que hizo grandiosa a estos enclaves de la Ruta de la Seda. Un alma que ya no existe, pero que se va persiguiendo en busca de uno mismo o de los sueños proyectados desde la mágica historia de un libro.

Tras dormir toda la mañana por el lógico cansancio de los diversos vuelos desde España me dispuse a salir y explorar levemente la ciudad. La plaza de Amir Timur  fue mi primer encuentro con la realidad  de la capital uzbeka, la primera imagen era la soledad de la calle y el encuentro directo con un  sofocante calor que marcaba la friolera de 45 grados. En esos momentos uno no sabe que hacer, volver a la habitación o ponerse a caminar con sufrimiento buscando las sombras. Pero bueno, tras sentirme fresco y totalmente  descansado creí que lo mejor era disponerme  a caminar y dejarme llevar durante  lo que quedaba de tarde. Tras ver las proporciones desmesuradas de la plaza, de las avenidas  y de  los cercanos edificios ( hay que ver como les gusta a los totalitarismos eso del gigantismo) me puse rumbo a lo que veía en la distancia: una avenida y posteriormente el metro .

En Uzbekistán no hay cajeros automáticos, hay que venir con provisiones de euros y/o dolares para acudir al mercado negro. Ya se sabe eso de que en dictaduras de izquierda o derecha hay que alejarse de los cambios oficiales que da el Estado ( o lo que queda del mismo ) para ir a mercados, taxistas o buscavidas que se ganan la vida con el cambio de las divisas extranjeras a  la moneda local . Uzbekistán es gobernado con mano de hierro por un tirano , el déspota en este país se llama Islom Karimov, y como tantos otros de la antigua Unión Soviética  daba  el salto del Partido Comunista al Partido único que obviamente dirige y preside con mano firme.

Y es en estas ciudades donde uno empieza a pensar en el gran hermano que todo lo vigila, con esas avenidas enormes e impersonales que te hacen imposible ver o intuir una dimensión humana de muchas cosas. Cada vez que vas a coger un metro te encuentras de lleno con una policía que te hace pensar que estas ante un estado policial burocratizado donde queda muy lejos todo lo que has visto antes en otros viajes. Bajar al metro es hacerlo a una máquina en el tiempo, la austeridad es evidente y uno observa que nada ha cambiado desde que se  fueron los rusos, la ausencia de cualquier tipo de  publicidad hace a uno pensar en un lugar grisáceo y triste .

Las vendedoras de fichas de metro arrastran esos rostros cansados y fatigados  de los que han visto el derrumbe del antes y el ayer, su desperanza ante el futuro incierto se proyecta ante la dureza del pasado y la angustia del presente. Los policías en cambio están atraídos por cualquiera que lleve una mochila, la demencia y miedo a todo lo que vaya oculto resulta una constante realidad aquí . Los policías se sorprenden ante la llegada de un extranjero y  me paran siempre para analizar mi pequeña mochila y el pasaporte. Sus caras de cansancio y de vivir una rutina constante hace que mi pasaporte les resulte una atración, siempre bromean con eso de ” Barça o Madrid” al descubrir que soy español. Eso del fútbol es algo  que siempre sirve para abrir una conversación, los sellos del pasaporte y de la visa son observados con  una curiosidad infantil que se aleja de los rigores de un burócrata uniformado.

Es domingo y cae la noche en esta bizarra ciudad de Asia Central que no me deja indiferente ante el shock que supone encontrarme de lleno con un sistema burocratizado con un gris triste y desgastado. Las avenidas están desiertas, no hay coches, algunas pocas  familias pasean por lo que curiosamente se llama Broadway , y es  a lo lejos donde resuena el chapoteo del agua ya que algunos jóvenes desafían al bochornoso calor mediante chapuzones en el rio. Me detengo y empiezo a pensar, estoy ante un nuevo viaje , pero esta vez parece una incógnita en el tiempo del que desconozco su salida. La mirada de hoy es la de aquella mujer que  con los ojos cerrados hace  de vendedora ambulante y que  abre un ojo ligeramente  sorprendida cuando paso a su lado. Anochece y debo irme a dormir, hoy no es día de hablar de las  miradas del  bazar,  tampoco de la torre de televisión reconvertida en atracción turística. Me voy al hotel impregnado por un olor a melancólico pasado que no se resigna a irse, no hay de momento ni rastro de ese pacifico e inspirador azul turquesa que se esconde en algunos rincones de esta parte del mundo . Me voy con ganas a dormir, noto de nuevo el cansancio  y por hoy  es suficiente en  esta ciudad que me va  a deparar no pocas sorpresas…

Hoy la cita es :

” Aquellos que como tu Corto Maltés saben vivir están a gusto hasta en el infierno” Hugo Pratt en las aventuras de Corto Maltés